28 января
2016
Это не кошки
скребут на душе,
это утренний
дворник с нерусской
фамилией
ловко скребком
отскребает
с планеты
следы наших с вами,
а также природных
коллизий,
иллюзий,
поллюций,
салютов,
салатов,
и даже каратов
(по пьянке, бывает, теряют),
но чем виноваты
мои беззащитные уши,
уеду,
уеду,
туда, где одну тишину
по утрам мне доводится
слушать,
ну, разве ещё иногда
волк завоет вдали,
это можно,
и даже подвыть ему,
в общем, не то,
чтобы сложно
с житейским-то
опытом нашим,
как вмажем!
Дуэтом.
Зимою, в полярную ночь.
Или летом,
когда что к чему
по часам
не поймёшь.
Светло, понимаешь, и солнце совсем не сидяче
Примером для всех.насидевшихся вдоволь по офисам,
в ящик пока не сыгравших...
Ку-ку, очень мало осталось годков...Торопитесь....Не спите. Но спальный мешок вы в дорогу га случай дорожных привалов вы всё же сюда захватите!
Как однажды генерал
очи после сна продрал,
обнаружил беспорядок
и всех виновных наказал.
Но потом уснул опять,
и вновь виновные шалят,
ну никак без генералов
не могут самооуправлять!
А у саамца и саамки,
что в Лапландии живут,
командиров вовсе нету,
равноправие блюдут.
И здесь дороги хороши,
и спокойны малыши...
И просятся сами собою
на мольберт карандаши.
Ты за чем
и по чему,
за забором,
по асфальту,
и никак я
не пойму,
что забыл тут?
Может, хватит?
Смотри: тропою кочевой
идут полярные олени.
И рядом с ними
род людской,
златая цепь
из поколений...
⁷
Как ныне взбирался
вещающий что-то Олег
на кафедру,
и говорил,
говорил
несусветную
мозгом
и сердцем
не переносимую
лажу.
А там, за окном,
продолжал
нам на глупые головы
сыпаться снег,
и пели небесные птицы
о том, что не всё
на продажу...
⁷Скот учёный,
золотая цепочка
на пенсне,
и часы тоже
недешёвые,
всё ходит,
ходит...
Дуб дубом..
Перекрёстно опылялись
гастарбайтеры в столице,
их туда-сюда мелькала
добродушная мётла,
я смотрел на них
и думал,
кем бы стали эти лица,
если б было всё,
как прежде,
если б не сгорел дотла
тот союз, в котором,
в общем,
мы не так уж
худо-бедно,
как теперь
нам показалось,
жили-были...
ты да я,
почему-то
очень часто
мне ночами
стала сниться
эта канувшая
в Лету,
та советская
земля...
Письмо авторам
|
